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LA ESPIRITROMPA

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Diario de la Caravana Solidaria con la lucha de los docentes de Santa Cruz en huelga.

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@hernanboe

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AQUELLOS OJOS GRISES

(Breve experiencia de lectura dedicada a la memoria de Liliana Bodoc) N adie llora por que sí. Ninguna lágrima vertida es casual, ni por asomo llorar expresa un sinsentido. Hay lágrimas que se escapan de cansadas no más, lágrimas de bronca parecidas a las piedras. En la escuela nuestra de cada día, las lágrimas caen por razones lógicas (o más o menos lógicas): se llora el enojo, el dolor físico, la burla se llora, se llora la risa, se llora la ausencia. Pero hay otras… hay otras que vienen del mar profundo que nos habita, y que ebullen como el eco de un laúd bien ejecutado. Los músicos y los poetas saben dónde están las cuerdas que dan las notas justas. Esas lágrimas valen como todo el oro de los tigres. Pasa cuando nos visita la poesía que entonces también se llora de alma (después arreglo cuentas con mi ateísmo y esta palabrita… otro día). Cuando por ejemplo dejamos que las palabras de la Gran Liliana Bodoc nos copen el aire y nos dejen ahítos de belleza y dolor, moqueando

DESDE EL FONDO

Imagen: "Escuelita rural" Antonio Berni Q uienes que se sientan en la última fila del colectivo saben qué oreja se rasca cada pasajero, quién se duerme de esperanza o de impotencia contra la ventanilla, quién lee Bestiario o dialoga con sus propios fantasmas. Quienes eligen las últimas filas del cine conocen los besos inaugulares de un film que nadie recordará o lo que beben los extras en el Café de Rick o flashean con el movimiento browniano del polvo a través de la luz del proyector. Los últimos o las últimas en el aula construyen muchas veces su mundo secreto de cartas o de vergüenzas, de dibujos y de ecos, y pueden ver y oír todo, como una partitura que sólo ellos comprenden y disfrutan. Por eso se sientan lejos del pizarrón y de nosotros. Por ejemplo de este pizarrón donde ahora escribimos “Verbo irregular”, el título de un poema de Roberto Santoro que los y las estudiantes tienen en su carpeta con alguna mínima reseña biográfica del autor y algunas consignas de le

LOS SUEÑOS, LOS MUFFINS Y EL MATE

L as tardes transcurren ahora como un lago sin viento. Ayer éramos poquitxs. Apenas unos siete niñxs y yo. Jugamos un cadáver exquisito durante la primera hora, que para ellos y ellas fue toda una revelación. Escribir así, sin mucho más que el fluir de nuestra imaginación y el secreto palpitante de la escritura que antecede a la nuestra, era algo nuevo. Se nos fueron fugaces los dos recreos en los metegoles del patio y nos atrapó la lluvia, la tormenta, en la última hora de la jornada. Una mamá trajo unos “muffins” caseros en un tupper gigante. “Para compartir algo”. Entonces improvisamos el mate, con mucha azúcar y con mucha gracia. Yo no sé qué tiene el mate que nos predispone a hablar. ¿Será su vuelta alrededor de la ronda que nos recuerda a los primeros hombres y a las primeras mujeres alrededor del fuego, espantándose los miedos en forma de cuentos? ¿Será que hay uno sólo que toma y en alguna medida está obligado a callar y a, entonces, escuchar, y que las miradas de lxs d

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